182.

El impacto le hizo rebotar contra en el asiento mientras daba vueltas de campana. Tras el cuarto giro, por fin el coche se detuvo, y Tombside dio gracias.

También dio gracias por los cinturones de seguridad, las materias de barrera, coraza y curación, y por una resistencia natural adquirida mediante horas de ejercicio.

Maldijo al gigante de ébano y a la puta rubia que conducía, y a ShinRa. Y a los parientes de cada uno de ellos.

Se arrastró como pudo entre el amasijo de hierro que había formado el coche, clavándose en los antebrazos fragmentos de cristales de las lunas que habían reventado al impactar contra el suelo. Si hubiera tenido parabrisas podría haberse dado por perdido, pero gracias al turco este se había congelado y había saltado en pedazos contra su puño, salvándole de múltiples cortes e incluso de perder los ojos; pero aún así había recibido numerosos cortes y golpes en todo el cuerpo.

Un fino hilo de sangre corría mejilla abajo, y le dolía mucho la parte diestra de la cara. Se llevó dos dedos allí donde la gota carmesí descendía, y siguió el trayecto de manera ascendente, hasta que sintió una punzada. Retiró los dedos en cuanto notó el choque doloroso, y se palpó con más cuidado la cara. Blooder no tenía forma de saber qué le cortó, pero ahora en la cara lucía una herida perfectamente vertical, que avanzaba desde la frente hasta la comisura del labio derecho, sin dañar el globo ocular. Era un corte fino, que destacaba en cuanto a longitud por encima de los otros cortes menores que tenía en cara, orejas y cuello. Escocía terriblemente, como si hubieran echado sal y pimienta en la herida abierta. En el pelo, en la zona izquierda del hueso parietal tenía una costra a medio secar de sangre, mezclada con polvo y arena de suburbio, que goteaba por la nuca y se colaba a través de la negra camiseta. El codo izquierdo se negaba a moverse en absoluto, y tuvo que ir arrastrando la pierna derecha cuando por fin consiguió levantarse.

Siempre llevaba en la guantera un conjunto de ampollas y jeringas con sueros y tónicos, que ahora eran un líquido que goteaba hasta el techo, que estaba apoyado contra el suelo. La materia que tenía guardada en el vehículo había salido despedida mientras el coche volcaba, y ahora las esferas rodaban sin control sobre el suelo, lanzando destellos en un arco iris azul, verde, amarillo y rosa; el depósito de gasolina había empezado a escupir el líquido fósil refinado, y ya bañaba varias de las brillantes bolas mágicas. Era cuestión de tiempo que se incendiara, y Frank empezó a lanzarse todos los hechizos de recuperación y regeneración que pudo. No importaba qué extremidad colgaba, o qué hueso podía soldarse mal, lo único que importaba era escapar en ese momento.

La llamarada ascendió segundos después, empujándole contra un viejo coche de color crema. La muñeca se hizo añicos cuando la onda expansiva le alejó de la columna de metal y llamas. Apagarlo no era una prioridad, pero desde luego no podían dejar aquello ardiendo en mitad del solar; dos motos se acercaron rodeando la quemada estructura. Blooder reaccionó arrojándose al suelo, clavándose nuevamente más cristales en el pecho y en las piernas, para recoger una materia que había en el suelo. La primera moto, una Hardy Daytona z450 con dos soldados de tercera encima salió despedida cuando rayo impactó contra ella, mientras que la conducida por un soldado más veterano se estrelló contra el muro de tierra que surgió de la nada. El militar intentó reaccionar, pero la pared le alcanzó.

Cada vez llegaban más personas, y también era mayor el tiempo de realización de cada magia. Empezaba a sudar en abundancia, y tenía que respirar profundamente para oxigenar sus pulmones.

--

- En exclusiva, les ofrecemos imágenes de la persecución del asesino que ha tenido en vilo a todos los cuerpos de seguridad de nuestra ciudad. En directo para ustedes, desde MidTv 2, las imágenes de la persecución y enfrentamiento con la autoridad de Blooder.

Pusieran la cadena que pusieran, todas emitían las mismas noticias: el sanguinario criminal estaba siendo detenido en esos momentos. Las imágenes en directo eran confusas y extrañas, tomadas desde un pequeño helicóptero que difícilmente podía circular entre las calles que había bajo la placa. Habían perdido la pista de los coches que perseguían y escapaban, pero habían recuperado la conexión visual gracias a la gran señal luminosa que emitía el ShinRa Vendetta en llamas. El pálido color hueso de la carrocería se tornaba carbón entre las lenguas anaranjadas y amarillentas que se negaban a morir bajo chorros de líquido espumoso y ráfagas de hielo que los operativos lanzaban. La pantalla se volvió negra cuando pulsó el botón rojo del mando a distancia.

El retirado detective había dejado de cambiar de canal sin meditación, buscando nuevas imágenes que revelasen algo más sobre la operación. A su lado, la amplia cama de pareja estaba ocupada por el cuerpo del tullido Jack Kened. Había perdido los tendones de las manos; las piernas estaban destrozadas y torcidas en ángulos extraños que McColder había llegado a calificar como “tres menos veinte”. El único ojo sano que le quedaba al antiguo turco no apartaba la vista del envejecido hombre, clavando en el un verde iris brillante.

Jerry dejó el mando apoyado sobre una mesilla de noche al lado de una radio-despertador de color rojo y se dejó caer en la cama, sentado al lado de la pierna derecha del hombre tumbado.

- Vaya putada, - McColder dejó caer los hombros y hundió la cabeza en los brazos – justo cuando van a coger al hombre que más ganas he tenido de pillar nunca, el hombre que me ha costado más que nada en el mundo, yo estoy aquí con un tipo moribundo.

- … - el silencio era la única respuesta que podía recibir de su acompañante. El ojo sano, correspondiente al izquierdo, se cerró a medias en una mueca furiosa.

- Me gustaría estar allí. – no parecía haberse dado cuenta de sus palabras- Ver su puta cara cuando le detengamos, reírme en ella y soltar una frase ingeniosa, igual que en muchas series y libros de detectives. Imagino que a ti también te gustaría estar allí, como uno de sus captores. La gloria, la fama, el dinero… Pero esto no es una película de detectives.

- … - el silencio permaneció.

- Aquí coche patrulla nueve nueve cinco. Tenemos al sospechoso vagando por el solar, y ha derribado a tres patrullas de SOLDADO. Solicitamos permiso para iniciar fuego hostil y eliminar al objetivo.

- Denegado, agente Inagger. Los altos cargos solicitan al objetivo vivo. Además, están retransmitiendo la pelea en estos momentos.

Jerry no esperó más, y encendió el televisor.

El vídeo tenía mucho que desear en cuanto a calidad se refería, pero aún era capaz de distinguir la vaga forma de una persona corriendo. La cámara se movía sin parar intentando mantener en el centro de la pantalla al fugitivo. La luz procedía de numerosos fuegos que se habían formado en diversos puntos, iluminando el solar donde una solitaria figura vagaba. La cámara intentaba acercarse lo máximo posible, tanto que casi podía apreciar la forma del hombre.

Sangraba abundantemente, con la ropa manchada de tierra y pequeños trocitos de cristales que brillaban bajo el brillo de las hogueras. El cabello ahora era una maraña costrosa con polvo adherido, confiriéndole un color grisáceo similar al que había adquirido la ropa. Las sombras danzaban sin parar, cambiando la tonalidad continuamente entre blancos y negros.

Se movía sin ninguna lógica, realizando movimientos aleatorios que le llevaban de un lado para otro, siempre alejado de la apertura que el destrozado coche había formado.

Y, durante apenas unos instantes, la cámara enfocó su rostro.

Allí estaba, en primer plano y para todos los espectadores, el rostro del hombre sin rostro. Ni siquiera se preocupó en taparse la cara. Estaba cubierto de cortes y magulladuras, y la sangre seca le había cubierto una cuarta parte de la cara; la más preocupante de las heridas era una vertical que bajaba desde la frente a la mejilla derecha y no paraba de sangrar, pronunciando una línea bermellón. Tenía muchas otras a lo largo de la cara, cubierta de líquido carmesí que resplandecía ante la luz, debido a los fragmentos de lunas del coche que se habían adherido a la piel. Se movía con tambaleos, confuso y desorientado, y más de una vez estuvo a punto de caer al suelo, tropezando con sus propios pies.

La mudez reinaba en la habitación. El aspecto del hombre al que buscaban, la quimera que tanto ansiaban era una sombra de lo que esperaban: habían imaginado a un hombre poderoso, experimentado en las esferas militares; pero la realidad se mostraba en forma de un joven que estaba a punto de desplomarse; era una imagen que podía verse los fines de semana con facilidad.

Si no hubiera sido por las explosiones y la expectación que había dado la visualización del rostro de Blooder, se podía pensar que MidTv 2 estaba grabando a un vagabundo borracho. Pero aquello no convencía al detective.

De pronto, McColder se levantó de la cama, sin decir ni una palabra. El verde ojo le siguió, viendo como le quitaba la almohada de la parte posterior de la cabeza para ponérsela en la delantera.

- Lo siento, Antonio… Jack.

- …

Apoyó la tela contra la cara de su antiguo compañero de maniobras, ocultando el ojo acusador que le lanzaba miradas de odio y temor. Incluso podía sentir como a través del parche el globo ocular fantasma le observaba. Empujó con fuerza. El moribundo apenas podía removerse, y pronto quedó en paz, sin posibilidad de defenderse ni de pedir auxilio.

Gerald volvió a colocar la almohada, y se marchó en silencio.

--

Frank no sabría decir cuanto tiempo había estado vagando por las calles artificiales que los vehículos quemados y los muros de tierra habían formado. Temblaba y le dolía terriblemente el cuerpo, en especial el pecho. El corazón desbocado estaba latiendo a un ritmo frenético, exageradamente desorbitado. Se sentía como si hubiera tomado demasiado éxtasis, viendo todo brillante, en un efecto similar a si hubieran encendido las luces y a la vez, algún retorcido dios le hubiese subido el brillo con su mando a distancia particular. A duras penas podía mantenerse en pie, y las heridas y quemaduras eran tan dolorosas y lacerantes que rendirse y desmayarse suponía un placer mayor que la vida.

Incluso morir era una opción más fácil y placentera; pero se negaba a darse por vencido: esos hijos de puta no podían derrotarle de manera sencilla, que peleasen.

Pero la realidad era completamente diferente, y no para bien del asesino: había lanzado tanta magia que no le quedaba suficiente energía para curarse, y todas las materias que llevaba estaban prácticamente inutilizadas por ello. Cada vez que intentaba arrojar una brizna de poder, veía como las pequeñas chispas de la fuerza del mako condensado chisporroteaban entre sus dedos, negándole la posibilidad de lanzarse una mínima curación. Tenía mucha sed, y sudaba menos, como principio de deshidratación causado por la fatiga, y tenía que inspirar fuertemente para recoger oxígeno. El próximo ataque llegaría a ser fatal debido a su incapacidad de curarse o desaparecer. En aquellos momentos, maldijo a la compañía por no desarrollar una materia que volviese invisible. O por no venderla.

Respirar se había convertido en una tarea casi imposible debido al hollín y al penetrante olor de la carne quemada. La falta de energía mágica no favorecía esa situación. No sabía hacia dónde debía moverse, a dónde dirigirse. Se rindió.

En ese momento, una tanqueta de SOLDADO atravesó la valla del solar, saltando las placas de madera y la malla de alambre con un ruido mecánico, arrollando una moto que ardía aún con un cuerpo sujeto a los asideros. La trampilla se abrió, y de su interior surgieron una decena de miembros de segunda y tercera, comandados por un primera clase con cara de perro viejo y arrugado, que había visto desaparecer su pelo a excepción de unas escasas matas que raleaban encima de las orejas, muy corto. Tenía los ojos de un color aceituna con el tradicional brillo. Escupió al suelo, y gritó con voz que parecía más un gruñido:

- ¿Qué coño pasa contigo, hijo de puta? ¿Acabas la fiesta cuando llego yo, cabronazo? Joder, la puta pelea ha acabado. Que entren las ambulancias y se lleven a este – la bota del soldado impactó contra las costillas del asesino, arrancándole un grito espantoso que expulsó un hilo de saliva y sangre que cayó al suelo, igual que Tombside – mariconazo.

Las ambulancias tardaron veinte minutos en llegar, a través del hueco que el Vendetta había abierto. Dos coches patrulla de Turk llegaron escoltándolas, uno delante y otro detrás. El negro ShinRa Supreme que iba a la cabeza había perdido el parachoques delantero, y tenía abolladuras en el capó. La matrícula y el símbolo de la compañía se habían hundido dentro del morro, y los cristales del faro izquierdo habían reventado con el golpe. La rubia conductora bajó del coche para ver cómo los sanitarios administraban numerosos sedantes al asesino antes de subirlo a una camilla, en donde le pusieron más calmantes y opiáceos para paliar el dolor. Se acercó corriendo.

- Esperen – sacó dos juegos de esposas de la nada, y puso una en cada muñeca, amarrándole bien a la camilla. Su compañero, Harlan, se acercó e hizo lo mismo con los pies.

- ¿Quiere que además le pongamos unos cinturones para sujetarlo más? – sugirió el camillero más joven, moreno y con gafas.

- Mejor – la chica no pudo disimular una sonrisa –así no se moverá cuando haga esto.

Alzó el puño, y su enguantada mano hizo impacto con los nudillos en el pecho del hombre tendido. Apenas se movía ni se quejaba, así que la chica levantó de nuevo el brazo para golpear los cojones de su víctima, pero el golpe no se hizo efectivo cuando el camillero le agarró por la muñeca.

- Le quieren enterito y vivo. Recibimos órdenes, y debemos cumplirlas.

- ¿Y a mí que coño me importan las órdenes de un puto sanitario? ¡Soy la autoridad!

- Pues me temo que tendrá que leerle los derechos, e irse a golpear a otro. Las órdenes no vienen del hospital – levantó el índice y señaló hacia arriba tres veces.

- Este mamón se libra, Yvette – el gigante de ébano sacó sus dientes de marfil a relucir en una sonrisa – Por ahora.

Se iban alejando, pero aún se podía oír a la rubia gritando sus quejas a su compañero. “¿Cómo puede llamarme ese tipo niña? ¡Pero si ni siquiera llega a los treinta!”

--

- Levanta, hijo de puta.

- ¿Carl?

Allí estaba, o eso creía ver. Todo era borroso, salvo la figura nítida de su amigo, erguido frente a él con sus habituales galas de ropa y botas negras, abrigo largo incluso en verano y mascarilla en la cara.

- Este no es el Frank que yo conozco. El poderoso Tombside se folla a la muerte, no se sienta para que ella le folle – su voz era despreciativa.

- No te jode, cabrón. – intentó ajustarse la máscara de oxígeno, pero sus brazos no conseguían moverse – Me gustaría verte a ti agotado, sin poder usar ni una puta materia, y rodeado de TODA la puta élite de combate.

- Desde luego, no me cogerían vivo.

- A ti no te cogen porque estás encerrado, hijo de puta. No sales si no te lo ordenan.

- Bueno, eso no es mi problema. ¿Cómo piensas huir?

Frank no contestó, y O’toole empezó a reírse. Cada vez más alto, cada vez más fuerte.

Se retiró la mascarilla, y ahí donde debía haber una boca, sólo había hueso, amarillento, que se burlaba de él. La piel caía a tiras, y el músculo se había podrido en la zona delimitada por la tela sanitaria, cubriendo la gastada encía de color negro. De pronto, el vendedor de droga y esclavas sexuales se transformó en un viejo mendigo, de luenga barba grisácea, dentadura picada y plagado de viruelas. Vestía las ropas de su amigo, excepto la mascarilla, que se había convertido en una botella de vidrio verde oscuro llena de vino tinto. Le dio la botella, y Frank la recogió, sin caer en la cuenta de que ahora estaba de pie y se movía con demasiada fluidez. Arrojó el recipiente contra el rostro picado, que se contrajo en una aullante mueca.

El vagabundo que le había tendido la botella comenzó a aullar, apretándose la cara fuertemente, al tiempo que Tombside sacaba la cuchilla y acababa con su sufrimiento.

Había renovado sus fuerzas, sacándolas del vacío más profundo de su ser, pero aún así seguía mareado. Comenzó una ciega carrera, atravesando un laberinto de calles que surgían y desaparecían milagrosamente. Los edificios nacían y morían, ramificándose y soltando sus frutos en el pavimento que se abría como gargantas deseosas de devorar el manjar arquitectónico. Miles de pájaros de acero pasaron volando por encima de su cabeza, a la vez que un conejo de hormigón se lanzaba contra un tigre de cemento, dispuesto a devorarlo con sus colmillos de hierro.

- Mierda. Estoy flipando.

Una gigantesca mujer de arena y viento se levantó, desnuda frente a él, y sopló su abrasador aliento encima de él, a la vez que un caballero con armadura y montado en caballo atravesaba con su lanza una sábana blanca tendida en una cuerda que se sujetaba en el infinito. La mujer comenzó a menguar, y surgió una mujer rubia de enormes pechos, uno de ellos con una herida mortal que había sido curada. De pronto, la mujer se metamorfoseó en un dragón de siete cabezas y diez cuernos, cada una con una herida mortal curada. Montado encima del dragón, había un coloso de azabache que sonreía con dientes de perla, y de pronto se fundió hasta mezclarse con el gigantesco reptil volador, que también se derretía hasta convertirse en un chorro de lava que atravesó su pecho. No le dolió, pero lo notaba, igual que sentía el aroma dulce de la mujer-dragón.

La lava endureció hasta formar un edificio de piedra negra, junto al que miles de personas desfilaban con trajes negros, grises, azules y morados. Dos figuras blancas se situaron a su lado, al tiempo que una luz se encendía en la estructura oscura.

- ¿Quién o qué coño sois? – espetó - ¡Apartad del camino de Blooder!

- Blooder tendrá que esperar –contestó la luz.

- ¿Quién eres? Sácame de aquí.

La luz se acercaba, cada vez más. Y salió de su sopor.

--

Ahora recordaba dónde estaba. Seguía en el solar, medio muerto y rodeado de turcos y soldados que esperaban para matarle. Seguía con la vista el movimiento de las personas, que entraban y salían del solar. Frente a él, había un gran edificio oscuro, similar al que había tenido en su visión. Pero algo no le encajaba en aquella visión: ¿Qué eran los pájaros de metal, que el conejo de hormigón y el tigre? ¿Qué era la luz que hablaba?

Pensó en sus víctimas, y cada ave de metal adquirió un rostro: no siempre definido, ni real, pero simbolizaba algo. El tigre devoraba a los pájaros, y comprendió que era el mismo asesinando, mientras que el conejo era el sistema contra el que había luchado. Por fin entendía su trance, el momento en que pasado, presente y futuro se mezclaban en un punto que el podía observar al mismo tiempo: había subestimado a todos, y se había sobrevalorado a sí mismo. Se veía como un fiero animal que simplemente se asustaba de sus presas.

Quería reír: reír de pena por sí mismo. Se veía lamentable al recordar sus propias palabras:

“Yo soy aquel a quien vosotros llamáis Blooder. Yo soy quien libra una batalla, la batalla contra el mundo, dispuesto a sumirle bajo mi yugo gracias al poder que ejerce el terror. Tal es el terror que causo en vosotros, población de Midgar, que incluso los cielos se han venido abajo, y hoy una nueva estrella ha surgido para anunciar que yo soy aquel que subyugará a toda la basura de este mundo. El propio mundo es su basura, las gentes corrompen, queman, roban y destruyen todo cuanto tienen a su alcance. Yo limpiaré todo es, y para ello, comenzaré por causar tal miedo en este mundo, usando la corrupción, el fuego, el robo y la destrucción. Yo seré vuestro soberano, bañado en la sangre de miles de inocentes, bebiendo los fluidos de los recién nacidos. Yo soy Blooder, y a la vez soy vuestro asesino.

Yo te reto, ciudad de Midgar. Yo te reto, Rufus, a ti y a tu maldita compañía. Yo os reto, miembros de SOLDADO, que habéis creado a las mayores escorias del mundo. Yo os reto, departamento de Turk, que os paseáis con vuestra opulencia matando y riendo de vuestra barbarie.
También os desafío a vosotros dos, “Fantasmita” e “Inexistente”, asesinos que encabezan la lista; os desafío a encontrarnos y desangrarnos mutuamente hasta que solo uno sobreviva.

A todos vosotros, os reto. Hoy comienza la batalla que decidirá al mayor asesino del mundo. Ése seré yo, Frank Tombside”

Quería reír, pero ni siquiera podía lanzar una lágrima. Resolvía los enigmas, pero era incapaz de comprender que era la luz del edificio. Del edificio…

Alzó la vista, y se sorprendió al ver a un anciano en una de las plantas. Un simple vejestorio, carcamal que se rodeaba de soldados de élite, tropas de investigadores, y un largo etcétera. De pie, frente a la ventana abierta del segundo piso, en una vivienda.

Los helicópteros y furgones de noticias comenzaron a inundar el solar, saltando todas las prohibiciones e ignorando a los agentes de la ley. Todo querían ver al terrible asesino que había traído en jaque a las autoridades durante tanto tiempo, y nadie quería perdérselo. Alejar a las masas era una prioridad, pero para Tombside era otra.

- Has venido al final – dijo al viejo, que permanecía desafiante - ¿Quién eres tú: el fantasma o el inexistente?

Algo brillante refulgió en la palma del anciano, y el destello fugaz permitió a Frank Tombside reconocer al viejo detective. El foco de un helicóptero que grababa imágenes iluminó por completo el edificio, y el asesino pudo ver cómo murmuraba unas palabras. No podía oírlas, pero sabía cuales eran: Lo siento.

La fugaz luz inició una serie de disparos confusos, donde todo el mundo comenzó a disparar. Cámaras, periodistas, soldados, enfermeros, empezaron a correr sin sentido mientras algunos abrían fuego contra objetivos aleatorios. Nadie sabía cómo, pero se había iniciado un tiroteo en el solar.

Los sonidos comenzaban a disiparse en los oídos de Frank Tombside. Una bala había alcanzado a Edward Lambert, el asesino conocido como Blooder.